Un jardin de plantes sauvages et odorantes, aux bordures incertaines, au dessin flou. Les épaisses feuilles des arbres au long corps, transformaient la lumière agressive du soleil en rayons caressants. Vide de monde. Pourtant, un vent frais mêlait la musique des végétaux dansant à celle des nymphes, plus festive. De temps en temps, quelques brins d’herbes chatouillaient l’unique éventail d’orteils nus. Un rire masculin se fit entendre, suivit d’un soupir de soulagement. L’homme aux cheveux emmêlés, aux simples vêtements de lin brut, semblait heureux, étendu sur le tapis verdoyant.
Personne pour l’ennuyer, il profitait de son après-midi de repos. Lysandre s’occupait des curieux et indigents. Cléanthe vivait de folles aventures avec sa nouvelle amie, Helenia. De bien bonnes personnes ces nymphes-là. Couvrant de leurs amours et de leurs attentions, les druides étaient les plus heureux du monde. Comment ne pas l’être ?
Pas de suppliques de nobles pour devenir son disciple, pas de conseiller qui voulait un éclairage nouveau sur les événements, pas de petite sœur trop curieuse pour l’empêcher de profiter de l’instant présent. Pas de travail, pas de livre à écrire et à trier, pas de clients à satisfaire, pas de famille à servir, pas de pression, rien que lui et la nature. Il s’étira, ouvrit légèrement les yeux, respira un bol d’air pur et souri béat. Que cela pouvait être bon !

Pourquoi ne l’avait-il pas fait plus tôt ? Oh ! Et puis, on est pas ici pour se poser des questions, juste pour se détendre…tranquillement…pour profiter de l’instant présent…soyons égoïstes…pensons à qu’a nous… On n’est pas bien, ici ?

Oui, en effet, mieux valait le laisser reposer tranquillement, enfin dormir serait un terme plus exact. En fait, Sieur dormait profondément mais pas assez pour l’empêcher de rêver :

Il se trouvait là. Dans une vaste salle de marbre gris, dont le simple plafond était soutenue par des statues de déesses diverses. Il y avait celle du savoir simplement vêtue ; des arts tenant de sa main droite une gerbe de lumière ; de la musique soutenant le monde ; de la diplomatie regardant avec compassion le pauvre érudit ; de la fête mangeant une grappe de raisin ; de l’inspiration aveugle et des sciences magiques menaçante de son bâton de magicienne.
Autour de lui, six femmes de chair et d’os, guisée de la traditionnelle tenue des antiques érudits : une série de robes et de capes couleur grenat ainsi qu’une coiffe d’or surmontée d’un vrai œil qui semblait avoir sa propre conscience, tant qu’il bougeait. Leurs mains tenaient la véritable arme des magiciens et des érudits : une simple feuille blanche.
Toutes ces femmes l’observaient et le jaugeaient. Les femmes avancèrent d’un pas, puis d’un autre, puis d’un autre, jusqu'à être proche de leur confrère pour donner, chacune à leur tour, le parchemin immaculé.
Bien que cela ne soit pas dans sa nature, Alastair était paniqué. Ces regards posés, sur sa personne, le gênaient beaucoup. Il ne savait que dire, quoi faire. Toute sa verve, toutes ses connaissances semblaient s’être cachées dans une partie obscure de son esprit. Il se sentait nu, impuissant. Un sentiment qu’il commençait à connaître depuis quelques jours.
On entendit des rires d’une foule invisible, Alastair ressenti une honte terrible. Furieux contre lui-même, il décida de déchirer les présents des femmes, en petits morceaux. Il ne se rendit pas compte que de ses cordes vocales produisirent les notes d’une chanson trop avant-gardiste, pour être présente au Gwendir, à l’heure actuelle. Les femmes et les déesses souriaient et tendirent les bras pour accueillir le bibliothécaire qui fut submergé par une vague d’amour…